Não era uma questão de tempo, mas sim uma batalha de vontades. Por eons ele buscou os reinos superiores onde sua essência era aprisionada, onde seu próprio espírito estava isolado. Fundamentalmente intocável, seu poder lhe chamava.
Houve então momento em que Lord Gabe MacArthur, em suas buscas sombrias de respostas e alívio para o peso que ele não carregava, se entregou e sucumbiu. Não havia mais uma chama, um clamor de vida nele, pois percebera que não era vivo. Estava além das qualificações já existentes e dos adjetivos já criados. Nada nesse mundo lhe era permitido e nada no outro mundo lhe era revelado. "É um cárcere, sem barras para serrar e sem paredes para quebrar."
Buscara em vão esperanças que não queria, por mais que vasculhasse os palácios mais soberbos e os cantos mais escuros nada encontrara. Os maiores feitos levavam sua marca, mas mesmo assim, o reconhecimento não lhe dava o poder que queria: a queda de Cthulhu, a pilhagem de Valhalla. Fizera de tudo, não tinha mais idéias. Acabou.
No fim de todas as coisas, percebeu que não se trata do objetivo, da meta, mas sim da escolha do caminho a percorrer, dos marcos que você deixa no seu rastro. Não da estrada em si, mas sim das marcas que você deixa nela.
Ele escolhera a estrada errada, e não a marcou como queria.
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